按天股票配资为什么你拼了命想握住的，最后都漏成了沙？50岁才懂：遗憾不是人生的败笔，而是另一种成全

按天股票配资来源：日进金配资网站：升富策略日期：2026-05-24 00:32:04 查看：173

双手能握住的按天股票配资，从来就没有多少。

小时候攥紧一颗糖，手心黏黏的，糖化了，什么也没留下。长大以后拼命攥住一段感情，攥到指节发白，那人还是走了。攥住一份工作，攥到凌晨三点不敢闭眼，公司还是散了。攥住一个梦想，攥到头发白了，梦还没醒。你问自己，为什么我这么用力，还是什么都留不住？

我认识一个卖早点的阿姨，姓周，五十多岁。她在巷子口支了个摊子，油条、豆浆、茶叶蛋，一卖就是二十年。她的手很粗糙，指关节粗大，像是两截老树根。但她的手又很巧，面团在她手里一转，就能拉成均匀的细条，下油锅一炸，金黄酥脆。我问她，阿姨，你手艺这么好，怎么不开个店？她笑了笑，说，开店要租店面，要装修，要雇人，我怕握不住啊。她说这话的时候，正把一根刚炸好的油条夹起来，油条在筷子上晃了晃，掉回锅里，溅起一朵油花。她看了一眼，没说话，只是重新夹起来，放进篮子里。

她不是不想开。她比谁都清楚，手里这点本事，是她唯一能握住的。可她也比谁都清楚，手里这点本事，握紧了，反而会烫伤自己。这些年她攒了点钱，够开店了，可儿子要上大学，丈夫身体不好，婆婆住院。每一笔钱都有它的去处，就像她手里的面团，拉长了，就不可能再缩回去。她跟我说，姑娘，人这一辈子，就像这锅里的油条，不炸不行，炸太过了也不行。刚刚好，才好吃。可什么是刚刚好？她自己也说不清楚。

我们总以为，握得越紧，就越安全。可真相是，握得越紧，手心里的空气就越少，那些真正重要的东西，反而会因为缺氧而死去。

我有个大学同学，叫阿杰。当年是我们班最有才华的一个，写诗，画画，弹吉他，追姑娘。毕业那年，他谈了一个女朋友，爱得死去活来。他写了好多诗给她，每一首都用手抄在信纸上，折成纸飞机，从宿舍楼上飞下去。女孩站在楼下接，接住了，就笑，接不住，就跑。那是我见过最干净的年代。后来女孩家里不同意，说阿杰没房没车，给不了未来。阿杰去求，去哭，去跪下。没用。女孩最后还是嫁了别人。阿杰喝了一整夜酒，第二天早上，他把所有诗稿都烧了。火苗蹿起来的时候，他伸手去抓，烫得缩回来。他说，我连灰都握不住。

十年后，我们同学聚会。阿杰来了，头发稀疏了，肚子圆了，开着一辆普通的小车。他开了一家小广告公司，勉强糊口。席间有人提起当年那个女孩，说他后来找过她吗？阿杰沉默了一会儿，说，找过。她在超市里买打折鸡蛋，排了很长的队。他远远看着，没上前。他说，不是怕打扰，是怕看到她现在的样子，会破坏我脑子里那个接纸飞机的女孩。他端起酒杯，喝了一口，说，其实挺好的，我握不住她，但她也握不住时间。

我们总以为，遗憾是失去。可有些遗憾，恰恰是保留了最初的美好。你没有拥有她，所以你记忆里的她永远年轻。你没有得到那个职位，所以你想象里的那个自己永远充满可能。

我还记得小时候，外婆家后院有一棵枇杷树。每年夏天，枇杷熟了，金黄金黄的，挂满枝头。我够不着，就搬个小凳子站上去，伸手去摘。手太小，一次只能抓两个。有时候抓得太紧，枇杷皮破了，汁水流我一手。外婆在屋里喊，慢点摘，别摔了。我不听，总想一次多摘几个，结果摔过很多次。有一次最狠，从凳子上摔下来，胳膊磕在石头上，血渗出来。外婆一边给我涂紫药水，一边说，傻孩子，枇杷那么多，你摘不完的。你的手就那么大，一次能捧住的，够吃就行了。

我不服气，说，那我多跑几趟。外婆笑，说，你跑一趟，能捧多少？跑十趟，也不过是捧了十次，每次都只有那么多。可你摔一回，手就破了，后面再想捧，也捧不住了。那时候不懂，只觉得外婆啰嗦。现在想来，外婆说的哪里是枇杷，分明是人生。

人生就是一颗枇杷树，果子挂满了枝头。你拼命踮脚，使劲伸手，能摘到的，永远只有那么几颗。你以为多跑几趟就能更多，可你跑着跑着，手就伤了，脚就累了，树上的果也落了。

老周阿姨的油条摊，后来还是关了。不是她不想开，是那条巷子要拆迁了。她推着三轮车，我在旁边帮她搬东西。她看了一眼那个她站了二十年的位置，说，这地上有个坑，是我每天站在这里，脚踩出来的。她指了指那块地砖，果然有个浅浅的凹痕。她蹲下来，用手摸了摸那个凹痕，说，我在这坑里站了二十年，现在要走了，坑还在，我不在了。我突然觉得鼻子酸。我说，阿姨，那你的手艺呢？手艺在你手里，你去哪都能炸。她点点头，说，对，手艺是跟着手的，手在，它在。她推着车走了，背影瘦瘦小小的，像一个移动的句号。

我们总以为，失去就是结束。可有些失去，只是换了一个地方重新开始。

我有个读者，叫小陈，三十岁，北漂。她在后台给我留言，说刚被裁员了，男朋友也分手了，房租快交不起了，觉得人生完了。她问，我还能握住什么？我回了她很长一段话，但最后删了。我给她讲了一个故事：北方有一种鸟，叫麻雀。它们冬天的时候，会找屋檐下的缝隙躲进去，缩成一团。你用手去抓它，它飞走。可你不抓它，它就那么蹲着，嘴里叼着一根草，或者一粒米，就这么过冬天。它靠什么活着？不是靠抓住多少粮食，而是靠知道哪里有粮食。它的本事不是握，是找。

小陈第二天回我，说，姐，我懂了。我不是要去跟别人抢那根稻草，我是要学会在风大的时候，找个屋檐。

我们太在乎“拥有”这个词了。拥有爱情，拥有事业，拥有房子，拥有面子。可我们从没想过，拥有本身就是一个动词，动词意味着过程，意味着变化，意味着它随时会变成过去式。

我前阵子整理旧物，翻出一本老相册。里面有一张照片，我大概七八岁，站在老家门前的槐树下，手里举着一朵蒲公英。蒲公英的绒毛被风吹散，我张着嘴，眯着眼，好像在追那些飞走的种子。照片里我的手是张开的，不是握着的。我突然想起，那天我特别想抓住一颗蒲公英种子，让它落在我的手心里。可我越追，它越飞，最后我放弃了，站在原地，看它们飘向天空。阳光穿过那些绒毛，像碎金子一样。那一刻我不觉得遗憾，只觉得好看。

那时候的我，还不知道什么叫“握不住”。可那时候的我，却比现在更懂得“不看”。

成年人的悲哀，大概就是我们太想当手的主人，却忘了手本来是敞开的。它不是用来抓的，是用来接的。抓来的会跑，接住的才是缘分。

我想起庄子说过一句话：“泉涸，鱼相与处于陆，相呴以湿，相濡以沫，不如相忘于江湖。”我们总羡慕那两条在干涸的车辙里互相吐口水湿润对方的鱼，觉得那叫深情。可庄子说，不如各自回到大江大湖里，忘了彼此。为什么？因为大江大湖里不需要吐口水，自由的呼吸比任何捆绑都更珍贵。

我们拼了命想抓住一个人，一段情，一个梦，就像那两条鱼。可我们忘了，如果大江大湖还在，放手才是最好的成全。

老周阿姨后来在另一个菜市场重新支了摊子，我专门去看过她。她还在炸油条，手法没变，油条还是金黄酥脆。我问她，生意好吗？她说，好什么，旁边好几家，都比我便宜。我说那你怎么活？她笑了，说，我不跟她们比便宜，我跟她们比舍得。我舍得放油，舍得用好面，舍得花时间。有些客人吃了一口，下次还来。我握不住所有的客人，但只要有一两个回头客，我这摊子就能撑下去。

她说话的时候，手没停。一根油条下锅，她用长筷子拨了拨，等它浮起来，翻个身，捞出来。每一个动作都干净利落，像一场小型仪式。我突然明白，她之所以能撑二十年，不是因为她握住了什么，而是因为她放得下。她放不下摊子，但她放得下对更大生意的执念。她放不下客人，但她放得下对每一个客人都不走的期待。

其实我们每个人心里都有一口锅，油烧热了，你往里放面团。你永远不知道下一个面团会炸成什么样，但你得放。因为你不动手，锅就凉了，油就凝了，你就再也吃不上热乎的了。

我认识一个写毛笔字的老先生，八十多岁了，住在胡同里。他写了一辈子字，墙上挂着很多别人的字画，他很少挂自己的。我问为什么。他说，自己的字，挂上去就看不到了。挂别人的，才能看到自己的不足。他把手摊开，说，你看我这手，写了几十年，还是觉得写不好。可正因为写不好，才一直写。要是哪天真觉得自己写好了，大概也就不会再提笔了。他顿了顿，又说，人生也是这样，你觉得握住了，你就停住了。你觉得没握住的，反而一直在追。

最怕的不是握不住，而是以为自己握住了，然后松了手。

我有时候想，为什么我们会对“遗憾”这个词有那么大的恐惧？因为我们从小被教育要努力，要争取，要得到。考试要得高分，工作要升职，感情要圆满。可从来没有人告诉我们，得不到也是常态，失去也是常态。我们被训练成一只只紧握的拳头，可拳头再硬，也打不碎时间。

李宗盛在《山丘》里唱：“说不定我一生涓滴意念，侥幸汇成河。” 他用了“侥幸”两个字。这两个字，很轻，很淡，却道尽了整个人生。那些你以为拼尽全力换来的东西，其实都有运气的成分。那些你以为失去的东西，其实也有运气的成分。我们都不是神，我们只是一双小小的手，在命运的河流里，能捞到几颗鹅卵石，就已经很了不起了。

双手就那么大，握不住的东西太多了。可换个角度想，正因为手这么小，才更需要挑挑拣拣。你不可能什么都装进去，但装进去的那几样，一定是你的珍宝。

我突然想起一件很小的事。去年冬天，我站在地铁站台上等车，旁边有个妈妈带着三四岁的孩子。孩子手里攥着一块饼干，攥得很紧，饼干碎成了渣，从指缝里漏下来。妈妈说，你松开手，好好拿，就不会碎了。孩子不听，继续攥。饼干越碎越小，最后只剩一点碎屑。孩子哇的一声哭了。妈妈蹲下来，把他的手掰开，吹掉碎屑，然后从包里重新拿出一块饼干，说，这次你试试，轻轻地捧着，别攥。

孩子接过来，小心翼翼地用两只手捧着，像捧着一朵花。

我们是不是也像那个孩子？明明只需要捧着，却非要攥着。明明可以轻轻地，却偏要用力地。

文章写到这里，已经快三千字了。我知道很多读者看到这里，可能心里在问：那到底该怎么办？是不是就不争取了？是不是就躺平了？不是的。

争取，是人的本能。就像春天开花，秋天结果，天生就会。但我们要学的，是争取之后接受结果。你争取了，没得到，那不是你的错。你争取了，得到了，它又走了，那不是你不够好。人生这趟车，有人上车，有人下车，你手里的票只有一张，能坐一段路，已经很幸运。

别担心，我们不可能什么都有。也请别灰心，我们不可能什么都没有。

你低头看看自己的手。手背上也许有伤疤，那是你曾经用力留下的。手掌里也许还有温度，那是你刚刚握过什么留下的。你松开，掌心空空，可那空里，有风吹过。风里有花香，有蝉鸣，有雨声，有雪落。你有过的一切，都在那阵风里。

我写这篇文章的时候，窗外正下着小雨。雨打在树叶上，沙沙的，像有人说了很多话，又什么都没说。我松开笔，看雨水从玻璃上滑下来。手能握住笔，却握不住雨。但这并不妨碍我喜欢这场雨。

雨里有个声音，像外婆在说：傻孩子，枇杷那么多，你摘不完的。

雨里有个声音，像老周阿姨在说：我不跟她们比便宜，我跟她们比舍得。

雨里有个声音，像那个写毛笔字的老先生：你觉得没握住的，才是你一直在追的。

原来，所有握不住的东西，都在教会我们更轻地活着。

评论区留给你：你曾经最用力想握住的是什么？后来，你松手了吗？欢迎留下你的故事。我们一起，在雨里，等太阳出来。